风，无声，吹绿了大地；爱，无言，滋润了心田。

　　曾经认为，父亲是个感情迟钝的人。

　　小时候放风筝，陪我的是我的母亲，捡风筝的是我的父亲。

　　学习骑自行车，扶起摔倒的我的是母亲，站在一旁喊着让我爬起来继续的是父亲。

　　小时候闯了祸，打我的是我的父亲，给我上的是我的母亲。

　　举办生日聚会，陪我吹蜡烛的，是我的母亲。替我吹气球的，是我的父亲。

　　手指感染，上医院摘除坏指甲时微微颤抖地攥着我且反复告诉我别害怕的，是母亲，被我紧紧攥着且一声不吭的，是我的父亲。

　　我开始用心去寻找答案。

　　每次，我的自行车出了小毛病，第二天，它却被修好了，并且被擦得锃亮，事后，才知道是父亲做的。

　　每次考试前一天早上，我的写字台上都会摆好削好的铅笔，事后，才知道，是父亲做的。

　　每次当我为突然的跳闸而气愤时，电视屏幕总会刷地一亮，我知道，是父亲做的。

　　每次我放学回家，几乎都能吃上热乎乎的饭菜，我知道，是父亲做的。

　　写字台上整理好的卷子，是父亲摆的。

　　床头上那心爱的闹表，是父亲修好的。

　　小屋墙上的印记，是父亲抹没的

　　猛地，我察觉到：不是父亲迟钝，而是我的愚笨，是我没有体会到那沉默背后迸发出来的温暖啊！