母亲是一本厚厚的诗集，细腻柔和，韵味悠长；母亲是一篇动人的文章，字字流露着情感。我要用一生来读它。每天闲暇之时，便寻到心灵的静处，捧起一份感动，读她，我的母亲。其实，这本书，我又能读得懂几段文字？只是翻开它，心便不再寂寞。在我母亲的扉页上写着：我把一生献给我的家庭。母亲是平凡的。她生在农村，长在农村。她的心灵也因此接受了农村一切风土乡情的洗礼，她还秉承着作为一个母亲应该具备的所有特点。从前在村里的时候，每天从清晨到傍晚，她依次穿过家、小河边、集市和农田，最后又回到原点——家。偶有闲暇，她便拿起一把椅子，坐到屋前的那棵大树下，和邻居的婶婶们一起边忙着些小活计边拉着家常。母亲是朴素的。从小到大，我没见她给自己买过一件非常时尚的衣服或是一双十分流行的鞋子，更没见她大手笔地买一些金银首饰之类的东西，偶尔买一套新衣服和一双新鞋，她总要等到逢年过节和走亲戚的时候穿。有时候我们实在看不过，就建议她去买身新衣，却总是被她一口回绝，理由是还有旧衣服可以穿，不必花冤枉钱买新的。母亲是勤劳的。这几年她在外地做点小本生意，每天天还没亮她就悄悄地起身，然后又轻轻地走到厨房，打开那只泛着澄黄的如抹上了油脂的灯，开始她早已习惯的一天。等到天边泛起一抹鱼肚白时，母亲便挑着满满的担子，一步一步小心翼翼地出门了，大约到太阳偏过头顶的时候，母亲就挑着空担子快步地回来了。就这样，日复一日，年复一年，无情的岁月压弯了母亲的背，母亲变矮了，而我却长高了。读母亲的这些特点，短短几年足矣，而要读懂母亲的心，用尽一生的时间也许还远远不够。还记得有一次，母亲在洗脚。我看到她的右脚肿得很高，脚跟周围还有许多小小的、紫青色的点，我很好奇，就问她是怎么回事，母亲却一边揉搓着那块肿得很高的地方，一边轻松地回答：“挑担子时不小心把脚给扭了，请跌打师傅给我扎了几针去肿，之后就这般了。”望着母亲那肿得老高的右脚，我的心隐隐地蒙上了一层说不出的淡淡的酸楚，心疼地问：“一定很痛吧？”母亲的回答依旧轻描淡写：“当初扎针的时候是很痛，不过现在早就不疼了。”我一下子懵了，当初？现在？也就是说母亲扭伤脚不是这一两天的事，而是一个月甚至几个月以前！我快速打开记忆的胶卷，搜寻母亲扭伤那一幕的底片，可是，记忆的镜头没有在那一刻闪光。我恍悟，母亲怕我们担心，压根就没有让我们知道她扭伤脚的事。母爱是一种发自内心深处的纯净得不含半点杂质的爱，读母亲的爱，我只读出一点——它令人感动。小时候，每到冬天，母亲总是用自行车载着我们去外婆家，母亲载着我骑在坑洼不平的路上，寒风吹得母亲的脸通红通红的，母亲却发话了：“把手伸到我的外套下面，那样会暖和一些。”我慢慢地把手伸到母亲的棉外套里，顿时，一股暖流从指尖一直流进我的身体里，我是不感觉冷了，殊不知那时母亲的双手几乎被冻僵了，虽然戴着手套，但那朔朔寒风却似万根冰针穿透薄薄的手套直接刺入母亲的双手……母亲一直在为我们付出，从来都是她感动我们，而我却很少几乎是没有让她感动过。上次寒假学校给我们布置的作业中有一项是为父母洗一次脚，我没有完成，下次，母亲回来，我一定要好好地，认认真真地为母亲洗一次脚。夕阳，还没下山，我静静地坐在铺满金黄色余晖的桌前，抛开了一切喧嚣，只捧着一份感动，开始读我的母亲。